hoy he escrito una nueva entrada pero no sé que ha pasado está debajo de la de Joker y no encima como debería estar es del 2 de septiembre y no del 30 de julio perdonen
Bien, lo anterior era una prueba. Esto no. Ya no. Y ahora funcionará. Espero. Porque esta mañana ya te mandé un comentario del director jodidamente extenso... Y era muy bueno, la verdad. De hecho, me temo, este no lo será tanto. No puede serlo. Ya son las seis. Punto y aparte. Ah, aborrezco los ordenadores. Nunca he leido un blog. Reniego del progreso. Y especialemente de los ordenadores. ¿Cuántas palabras cabrán aquí? Llenaré la red. La haré explotar en seco. Pixles escarlatas bloquearán los terminales y fulminaran a todos os internautas. El mundo será un lugar mejor. Sin duda. Sí. El progreso. Inútil. (Menos la medicina y los equipos de alta fidelidad.) El progreso ha hecho del mundo un lugar tan horrible. (Vease Cilone 8; Vease II Gueera Mundial; Vease cualquier blog. Escuchese a la Filarmónica de Viena en MP3. O 4. O 0.) Pero en fin. Tú simpre fuiste mucho más interesante que tus gustos y tus palabras. Y eso, estña claro, es un piropo. Siempre haciendo amigos. Si no he ofendido a alguien, le pido disculpas. Mi epitafio. Soberbio. Lo sé. Mi problema: el que nos atañe: Por la mañana escribo como Bach: Del orden al caos. Por la tarde como Mozart: Melódico y retorcido. Al oscurecer las palabras se me enrevesan y atragantan, es la fase Beethoven. No hablo. Martilleo. Y sacudo clavos. Son las seis y media. Pero,me temo que hoy voy especialmente acelarado. Sospecho que para cuando den las diez estaré en pleno S.XX, de Schoenberg en adelante. De momento. La causa: Hoy soñé contigo. Allí eres de Nitrógeno Líquido. Y vete tú a saber, porque yo no lo sé, me acerco a un terminal, escribo tu nombre, por curiosidad, por tontería, por hecharme un farol. HAL. ¿Estás ahí?. Y en el hiperespacio de banda ancha me doy de bruzes contigo. Creía. Esto es: no estaba seguro hasta que esta tarde he visto tu foto. Dilo: Ampliala. Ponte sexy. Quiero una más grande. Porque ni siquiera en mis sueños he sido capaz de tocarte. Y no es una puta broma. No sólo me ignoraste, es decir: que te buscaste un novio calvo y con cara de alcachofa cuando sabías que estaba coladito por tí. Sino lo que es peor: Ni suiquiera en mis sueños he logrado tocarte. Deb ser un castigo de mi subconsciente por haberte intentado imaginar desnuda (tranquila: soy nefasto para imaginar chicas hemosas desnudas) tantas veces mientras Sandalio hablaba de W. James... OK: el tiempo, de nuevo se me acaba. La tipa que asigna ordenador me mira con cara de orco. Otro día te escribiré por la mañana. Quizás. Y, si eres buena, puede que incuso te haga un regalo. O no. Un abrazo.
no,no,no eres tú es de unos años antes, ay que ver cómo me recuerdan... aunque sigo pensando y diciendo que este no es el mejor lugar para hablar de esto ni criticar a nadie...pero no no es de tí de quién habla
5 comentarios:
AAAA
Bien, lo anterior era una prueba.
Esto no.
Ya no.
Y ahora funcionará.
Espero.
Porque esta mañana ya te mandé un comentario del director jodidamente extenso... Y era muy bueno, la verdad. De hecho, me temo, este no lo será tanto. No puede serlo.
Ya son las seis.
Punto y aparte.
Ah, aborrezco los ordenadores.
Nunca he leido un blog. Reniego del progreso.
Y especialemente de los ordenadores.
¿Cuántas palabras cabrán aquí?
Llenaré la red. La haré explotar en seco. Pixles escarlatas bloquearán los terminales y fulminaran a todos os internautas.
El mundo será un lugar mejor. Sin duda. Sí. El progreso. Inútil. (Menos la medicina y los equipos de alta fidelidad.) El progreso ha hecho del mundo un lugar tan horrible. (Vease Cilone 8; Vease II Gueera Mundial; Vease cualquier blog. Escuchese a la Filarmónica de Viena en MP3. O 4. O 0.)
Pero en fin. Tú simpre fuiste mucho más interesante que tus gustos y tus palabras.
Y eso, estña claro, es un piropo.
Siempre haciendo amigos.
Si no he ofendido a alguien, le pido disculpas.
Mi epitafio.
Soberbio.
Lo sé.
Mi problema: el que nos atañe: Por la mañana escribo como Bach: Del orden al caos. Por la tarde como Mozart: Melódico y retorcido. Al oscurecer las palabras se me enrevesan y atragantan, es la fase Beethoven. No hablo.
Martilleo.
Y sacudo clavos.
Son las seis y media.
Pero,me temo que hoy voy especialmente acelarado. Sospecho que para cuando den las diez estaré en pleno S.XX, de Schoenberg en adelante. De momento.
La causa:
Hoy soñé contigo. Allí eres de Nitrógeno Líquido.
Y vete tú a saber, porque yo no lo sé, me acerco a un terminal, escribo tu nombre, por curiosidad, por tontería, por hecharme un farol.
HAL. ¿Estás ahí?.
Y en el hiperespacio de banda ancha me doy de bruzes contigo. Creía. Esto es: no estaba seguro hasta que esta tarde he visto tu foto.
Dilo:
Ampliala.
Ponte sexy.
Quiero una más grande.
Porque ni siquiera en mis sueños he sido capaz de tocarte.
Y no es una puta broma.
No sólo me ignoraste, es decir: que te buscaste un novio calvo y con cara de alcachofa cuando sabías que estaba coladito por tí.
Sino lo que es peor: Ni suiquiera en mis sueños he logrado tocarte. Deb ser un castigo de mi subconsciente por haberte intentado imaginar desnuda (tranquila: soy nefasto para imaginar chicas hemosas desnudas) tantas veces mientras Sandalio hablaba de W. James...
OK: el tiempo, de nuevo se me acaba. La tipa que asigna ordenador me mira con cara de orco. Otro día te escribiré por la mañana. Quizás. Y, si eres buena, puede que incuso te haga un regalo. O no.
Un abrazo.
glup...
vaya sorpresa
pero creo que este no es el mejor lugar para decir todas estas cosas ¿no?
El novio calvo y con cara de alcachofa debo ser yo.
Con lo bien que me quedaba...
no,no,no eres tú
es de unos años antes,
ay que ver cómo me recuerdan...
aunque sigo pensando y diciendo que este no es el mejor lugar para hablar de esto ni criticar a nadie...pero no no es de tí de quién habla
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